Hiroshima mon amour

Escrito en sangre

he aqui mi despedida

pues de las agrias lagrimas

quedan ya solo heridas

Danza entre las sombras

un desenfoque sobrio 

una instantánea contrapuesta

ELLA.—.... Cuatro estudiantes esperan juntos una muerte fraternal y legendaria. Los siete brazos del estuario en delta del río Ota se vacían y se llenan a la hora de costumbre, exactamente a las horas de costumbre, de un agua fresca y venenosa, gris o azul según la hora y las estaciones. Por las fangosas orillas, ya no hay gente mirando la lenta subida de la marea en los siete brazos del estuario en delta del río Ota.  

Cesa el tono recitativo.
Las calles de Hiroshima, las calles otra vez. Puentes.
Pasajes cubiertos.
Calles.
Afueras. Raíles.
Trivialidad universal.

ELLA.— ... Y te encuentro a ti.
Te recuerdo.
¿ Quién eres ?
Me estás matando.
Eres mi vida.
¿Cómo iba yo a imaginarme que esta ciudad estuviera hecha a la medida del amor?
¿Cómo iba a imaginarme que estuvieras hecho a la medida de mi cuerpo mismo?
Me gustas. Qué acontecimiento. Me gustas.
Qué lentitud, de pronto.
Qué dulzura.
Tú no puedes saber.
Me estás matando.
Eres mi vida.
Me estás matando.
Eres mi vida.
Tengo tiempo de sobra.
Te lo ruego.
Devórame.
Defórmame hasta la fealdad.
¿Por qué no tú?
¿Por qué no tú, en esta ciudad y en esta noche tan semejante a las demás que se confunde con ellas?
Te lo ruego... 

HIROSHIMA MON AMOUR

Marguerite Duras 

Ríos, vidas y algo de teatro dramático

El telón de fondo baja, pero sin tocar el suelo, nunca cerrado del todo, como esperando a volver a ser abierto, tarde o temprano, por unas manos torpes que den paso al siguiente acto del interminable drama.

Actos largos y entremeses cortos, historias diferentes, diálogos elocuentes, desarrollos inherentes a la vida misma y desenlaces arbitrarios y egoístamente distribuidos. Todos recogidos y acompañados de una mano amiga que los empuja vertiente abajo sobre el flujo de sus mansas aguas, como si aquel río que sigue su cauce hacía la empinada desembocadura, danzase al son de una macabra cantinela, dulce y apacible, enmascarando el inexorable final al que nos guía.

Acaso yo, sin ser pescador, debiese haber descifrado porque los peces río arriba nadaban y dibujaban a su paso superfluas figuras de caderas desnudas que oscilaban con tesón. 

Acoso yo, ingenuo y tramposo, recele de mirar más allá de mis rodillas y fue por ello por lo que mi fin encontré; pues he de decir que aguas bravas ya pase y nunca tan calmas se me presentaron. Cómo podría haberlo siquiera imaginado.

¿Somos acaso culpables de la ignorancia de nuestros actos? 

A veces lleno o a veces en sequía, hasta llegar a su fin, sea el mar o una mugrienta roca llena de musgo, sus flujos han recorrido y recorrerán cientos de cauces y caminos. Se hermanará con otros como él, compartirá su vera mientras fluye. Que acabe en un lugar o en el otro dependerá de todo ello, pero no dependerá de nada de ello, pues las gotas hacen ríos y estas el camino.

¿Somos acaso culpables pues de ver y no actuar en consecuencia? ¿De sentarnos a esperar el fatídico destino que sabemos que nos espera sin siquiera pensar en luchar? ¿ Fui yo o fuiste tú?

A estas alturas solo estoy seguro de que las gotas hacen ríos y estas el camino.

Buenas noches     

(Photos taken from Fubiz.com)

La muerte de la patria de los sin-patria

Estamos tan hundidos que en estos nuevos tiempos ya no hay que valerse de las armas y las bombas, de los ejércitos y los mercenarios; para destruir y poder entonces controlar un país como si de una colonización se tratase.

Se aduce a una comunidad de iguales donde todos arriman el hombro pero en la que en realidad los más poderosos no quieren perder un apice de su subjetiva prosperidad. Las nuevas armas son las palabras y el dinero, las acusaciones y las calificaciones y, como siempre, el poder y el uso del miedo como elemento coercitivo ahora elevados a un nuevo umbral tan bien camuflado y alejado de las anticuadas normas constitucionales que nadie puede realmente demostrar la devastación y el genocidio que estas minorias estan provocando en el resto de Estados.

Y en el fondo del todo, esta esa rabia contenida que recorre Europa en forma de una de sus más silenciosas pestes, pestes transportadas por ratas pero cuyo origen desconocemos. Y entretanto, mientras forcejeamos en busca de respuestas, unas corroídas y corrompidas Keres juegan a desmenuzar nuestros desnudos cuerpos al tiempo que nuestras almas se hunden en el frío Tártaro.

Noche eterna de la belleza

La "música" esta agonizando (dando sus últimos alaridos)
¿no puedes escucharlos?
Gritos que componen melodías pesadas y desesperadas,
niños dejados en los ríos y llevados por la corriente,
una atroz tormenta que lo anega todo a su paso.

La música esta muriendo justo cuando más viva nos parece
el arte, la cultura, son simples rameras, prostitutas de nuestra época;
y mientras el colapso en nuestra cabeza rezuma por doquier
el bebe nace y muere también.

Noche eterna de la belleza
último sueño, sin despertar,
impío sino tu futuro reza
solo nos queda esperar

(sin terminar)

Respuesta a una carta inesperada

Querida anonima,

Has acertado completamente, me quede flipando al leer tu carta, quizá al principio pense que alguien se aventuraría a probar y escribir algo después de leer mi entrada, y puede que incluso alguien lo hiciese, pero la primera y única en escribirme a mi fuiste tú, y después de tantos meses ya dudaba incluso que alguien lo hiciese.

Parece que no me equivoque cuando lo escribí, encontrar una carta inesperada en el buzón me ha llenado de alegría y, el hecho de saber que esa persona y yo ni siquiera nos conozcamos, me ha dado fuerzas para volver a intentar sumergirme en este mundo de letras y pensamientos de nuevo.

Estoy de acuerdo contigo en que cierta culpa de la supuesta falta de "romanticismo" hoy en día se debe al miedo; pero, como tu dices, tampoco conviene darlo todo por una persona cualquiera, creo que simplemente tienes que ser como eres, y cuando alguien te importe de verdad podrás dejar por los suelos las escenas de películas romanticonas y sin hacer falta millones de recursos. A veces, como yo estoy aprendiendo, una tontería que apenas te quita unas horas, puede incluso hacer llorar de ilusión a alguien.

Solo se que eres de Barcelona y que tu nombre empieza por A, ya que no hay remitente alguno, aunque puede que esto lo haga más especial, el que posiblemente nunca sepa quien se aventuro a escribirme algo, pero si vuelves a leerme y te encuentras con esto, quiero darte las gracias por haberlo hecho, ha significado mucho para mi.

Con poco más que decir, reincito a toda la gente que llegue a esta entrada a que se atreva a escribir una carta a quien sea, a mi o a sus amigos o incluso a un nombre que aparezca en el listin telefónico, y que prueben la sensación, quien sabe a lo mejor incluso tu recibes una carta.

Mi más cordial saludo Srta. A.

Alex Lamas

¿Que coño ha pasado con el romanticismo?

¿Que coño ha pasado con el romanticismo?

¿Donde quedan todas esas cartas que nos enviábamos?

¿Recuerdas? Colgabas el teléfono y empezabas a escribirle(la) y no había mucho que contar pues acabas de terminar una conversación telefónica de dos horas pero un poco de intelecto, ganas y cariño era lo único que necesitabas.

Y luego llegabas un día a casa, mirabas en el buzón y había algo que no era publicidad o correo bancario. Yo creo que eso es una de las cosas que lo hace más especial, esperas de tal forma que no vayas a encontrar nunca nada interesante ahí que cuando lo haces te da una alegría inesperada.

Quizás las cartas no son más que otro obsequio de amor inventado, letras escritas y tras ello enviadas en un ferviente y febril momento de locura que con el paso del tiempo no significan nada pero nos gusta vivir ese engaño.

Incluso cuando 5 años después recoges tu habitación y empiezas a encontrar esas cartas y leerlas... Un viaje gratuito al pasado feliz o infeliz pero inmaduro que dice mucho más de ti en ocasiones que diarios o textos que escribieras antaño.

La nueva era tecnológica esta matando esto intentando mandar en impulsos electrónicos algo que se le hace grande, demasiado grande, mensajes que apenas significan nada, en los que apenas tienes que perder un minuto para leerlos y que luego posiblemente se perderán para no encontrarlos jamas.

No se, quizá sea un poco tarde para utilizar papel y boli pero incito a que si alguien me lee piense en alguien, amante, amigo, familiar, el que sea y le escriba una carta, y lo pruebe, no pierde nada.

Se que internet no es un buen sitio para ir dejando direcciones pero lo haré solo por una vez, si alguien se atreve aquí dejo también la mía.

C/ Generosidad Nº14 Portal B 2ºA 28041 Madrid

La juventud

Nicole hiding her head. (by Chloé Wallace)

El deseo que despierta en mi

es casi tan grande

como el temor que la tengo.

Con su suave caricia, ella,

inocencia, impaciencia,

boicotea mis muros de piedra.

Decribe sinuosos movimientos

se recrea jugando con el misterio

y esconde bajo su pecho el frasco

que envenena con su dulce mirada

[...sin terminar...]