jueves, 17 de diciembre de 2009

Hasta el cuento de nunca acabar tenia su final.


Las paredes se desmoronan, el castillo ya ha dejado de crecer y ahora solo parece que bajo la bruma y la niebla ya nada se sigue construyendo, el joven y valiente aventurero, que presto a ayudar a la dama iba a ir, quedo en su casa aún, y quizá por siempre; puesto que, la alta y reluciente torre desde donde cada noche ella se iba a asomar, ya no crece, si no que se precipita directa al mar.

Tengo el material, cemento, piedras, madera y miles de cosas mas...
Tenacidad, magia, majestuosidad, teñidas de negro son por la falta de ilusión ya.
Intentos infructuosos para crear un castillo con el plano de una casa del que vive en la humildad.
Es el momento, ¿qué queda ya?, parecía bonito, pero a de acabar, tiremos los muros que quedan y empecemos a olvidar si no queremos que el dolor ya no se pueda aguantar.

Pero desde la más alta torre, hasta la concebida por su nimiedad, todas son, hasta las frágiles, difíciles de tirar.

Historia creada, originada por el azar, cuento rápido y bonito, para antes de dormir contar, si la historia interminable tenía su final, ¿ por qué tanta autoexpectación al esto llegar ? , el porque esta claro, fue todo cultivado en la obviedad, entre princesas y plebeyos ¡jamás nada habrá!. Los cuentos son cortos, su amor fugaz, comiendo perdices se acaba, pero eso de la historia es el final, luego ya nada quedará,

El amor solo dura 5 lineas el resto, es paja, relleno, tonterías para acabar el tintero.

sábado, 17 de octubre de 2009

Vida y alma


El verdadero yo ya ha muerto, alma vagando en medio de la oscuridad busca la luz pero allí no encuentra el final, salta, vuela, pero las alas no dan más, busca infinitos y solo encuentra acabados abstractos de un cuadro de rosas aplastadas contra la pared.

Yo soy el alma inmortal, vengo y vuelvo al mismo lugar intento escapar pero atado sigo a lo terrenal… terreno, camino, todo por andar, castillo enjoyado quizá no es el mejor hostal.


El verdadero yo ya ha muerto, cambiemos el mundo empezando por el mal, malditos pecados maldito jehová… todo a la mierda, que más da…. Las corpóreas pinturas cierran los ojos a la verdad, todo ante un apartado especial, algo que se alza aún mas.


Yo soy el alma inmortal, cicatrices que duelen y no se dejan cerrar me mantienen sujeta y no van a prosperar. Poco a poco desaparezco, poco a poco se aleja mi voz, soy el alma inmortal que un día conoció la oscuridad.


El verdadero yo ha muerto, las calles oscuras lo saben, el verdadero yo ha muerto, se respira en la ciudad. El verdadero yo ha muerto pero sigue sujeto al alma inmortal. Aparentemente retraída estaba el alma desaparecida, aparente solamente hasta que la oscuridad todo cubrió completamente.

martes, 19 de mayo de 2009

En el laberinto...





En el laberinto ando perdido
buscando de nuevo mi camino
Añorando aquellos momentos
en los que solo importaban amigos.

Estoy perdido, ya no se si soy el hombre que quiere escapar o el minotauro o incluso el propio laberinto que realmente sabe cuales son las opciones, sabe cual es su inicio, su fin, sabe como es cada pasillo y sabe cual es el camino, el mejor camino que existe en sus extrañas. Estaría bien volver a ser águila y que estas cosas se pudiesen ver desde el cielo en libertad.

Pero estoy encerrado, habré perdido el hilo o quizá utilicé migas y ya no podre reencontrar el camino. Solo se que pararse no sirve de nada, que hay que seguir para adelante, pero me siento tan atrapado que empiezo a hundirme. La tierra se convierte en agua, las lágrimas lo inundan todo y empiezo a ahogarme. El muro cede y finalmente se desmorona. Sigo luchando por mantenerme a flote, por esperar que llegue algo, incluso una rama a la que aferrarme.

La caída del muro, el cambio de orientación,
el coste de oportunidad, la mala educción,
larga fue la espera por la conglomeración,
larga fue por tanto, después la inundación.

Difícil fue el camino, mas sin saber la dirección,
difícil fue también, de esto la aceptación,
del cielo mas alto, y a la caída directa al paredón,
me encuentro yo ahora, en este mmmm marrón.


“La vida es aquello que nos va sucediendo mientras nos empeñamos en hacer otros planes.”

John Lennon

sábado, 14 de marzo de 2009

Muerte a los pokeros

Asco fermentando, circulando por mis venas, necesitando ser expulsado, niñatos de ahorramas cuya meta en el mundo…. Ya han logrado alcanzar, trabajar en un supermercado, joderse la vida y aun así creerse superiores. Pues sabéis lo que os digo pokeros….. ¿Cuanto cuesta esta barra de pan? ¿Que por que os lo pregunto a vosotros? Acaso otra cosa sabrías responderme. Creyéndose guays, repitiendo cuando aun son niños en las escuelas, destruyendose a si mismos con aires de superioridad, en serio… acaso otra cosa podreis responderme?

Vuestra cultura es quiza solo igualable con vuestra inepitud. Disfrutiais del simple hecho de molestar a alguien curiosamente cuando pensais que no habra represalias… sinceramente dudo que ni la mitad de vosotros fuera capaz de dar la cara si fuera necesario.

Realmente, acaso no sabeis lo que sois¿? No veis vuestra autodestruccion? No notáis vuestra sangre sucia y asquerosa que os corroe por dentro? ¡!!No es posible que no sepáis el asco que dais!!!

Sabes lo mejor, se que te voy a encontrar si no de casualidad, no me has puesto difícil llegar a ti, así que se que te voy a encontrar y me gustara ver como sonríes ahora…. O quizá no :) .

jueves, 5 de marzo de 2009

Descontrol


La vagueza, la falta de control en mi vida, el paso del tiempo corrompido por acciones estúpidas, varios son ya los días o semanas que hace que no escribo.
Últimamente veo como todo se acumula mientras juego con las notas de mi guitarra o pulso el correcto botón para marcar un gol. . .
Como si un volcán fuese no para de aparecer lava por todos lados hundiéndose hasta lo mas profundo, quemando todo cuanto toca. Aunque algunos surcos formados por esa furia descontrolada están abriendo caminos en esta mi pequeña isla hacia un cierto jardín, al que hago llamar paraiso; no es si no el descontrol de las otras lenguas de fuego las que están cerrando cada vez mas el camino encerrándome por cuatro lados cada vez con menos escapatoria.

Y aunque cavo una zanja para atravesar esas llamas, no es si no un agujero que me servirá de tumba. La única salida el aire, el único utensilio para llegar las alas.

Tendido en una nube estaré, si no estoy ya, cuando este contigo, las alas que tu me has dado serán las alas que me abrirán el camino. Las llamas no desaparecerán pero tu seras mi salvación así que sopla conmigo, sopla por mucho, como ahora haces dame las fuerzas para ejercer el trayecto que siempre supe y nunca seguí.

Y si con tu soplido y el mio me quede en el camino, sin poder seguir, en el zanja tendido, al menos sabré que ese no era destino y quizá, ahora si, pueda saltar de nuevo al vació.


lunes, 9 de febrero de 2009

Fotolog


Es agradable volver a ponerme a escribir por aquí. Es curioso, hoy volví a meterme en mi fotolog viejos recuerdos se acumulan allí, fotos de tiempos pasados, sentimientos ya lejanos, algunos ya acabados otros que duraran por siempre. Es curioso, prácticamente tuvo uso el fotolog durante mmm.. un año, y siendo sinceros salvo 4 o 5 meses el resto de meses no lo utilice mucho, pero aun eso encuentro un monton de historias ya olvidadas, tantas cosas y en tan poco tiempo. Y solo un pensamiento... ¿Todos estos cambios... fueron a mejor?

Y vuelta a empezar..

Mucho he tardado en retomar el blog, empezó con fuerza pero parece que no me duro mucho..

quizá la entrada de hoy sea demasiado corta pero se que si no empiezo hoy no lo haré en un tiempo...



No me salen las palabras, como siempre me encuentro en frente de mi salón intentando explicar como ha ido cambiando todo, el frío sigue, días nublados llenos de lluvia y por que no, a veces casi hasta nieve.
Es curioso pero incluso se podría decir que me gusta. Me he acostumbrado a este tiempo y ahora a comenzado a despejarse. He estado disfrutando de los rayos que se colaban por entre las nubes estos últimos días. Rayos que me empujaban a volar, que me recordaban días despejados tirados en la hierba tocando la guitarra cuando antes nada importaba.
Me recordaban las palabras sueltas inventadas que antes intentaban colarse entre los arpegios que salían de mi guitarra.
Ahora olvidada, llena de polvo, parece que vuelve a pedirme que la toque, esta desafinada, hay que pulir algunas cosas, pero.. que mas da... por que no volver a tocar sus acordes, olvidemos durante un tiempo los sonidos electrónicos, volvamos a tocar las dulces melodías que salían de mi acústica.
Había olvidado como me gustaba la sensación de cuando la tenia entre manos. Quizá sea difícil escoger entre una guitarra u otra, pero de momento escogeré las dos, la balanza terminara por inclinarse hacia un lado u otro así que dejemos que sea esta vez el tiempo el que decida si las nubes seguirán nublando mi vida, trayendo su turbulento viento o si es el momento de que luzca el sol.

miércoles, 21 de enero de 2009

Me acabas de dejar, es increible como se muestran mis sentimientos ahora, noto como si mi cabeza estuviese apunto de estallar. Llevamos horas hablando y es curioso como me miento a mi mismo. ¿Como sere realmente? Hace tanto que no soy sincero conmigo mismo que ya ni siquiera soy capaz de transmitir las cosas a nadie.

Necesito sacarlo todo. Vomitar las mariposas antes de que se vuelvan negras y se conviertan en cuervos. Necesito decirlo claramente pero soy incapaz de olvidar que todo lo que digo, lo digo a alguien. Soy tan falso, que ni siquiera puedo decirme claramente lo que siento, quizá porque no lo sepa, pero aún eso, cuando por fín llega esa persona que hace que me desahogue, descubro que solo he dicho parte, en realidad esa parte que esa persona posiblemente ya conozca, pero nunca contandolo todo.

¿Por qué lo omito?, ¿tan malo alex es eso, que incluso te lo escondes a tí?


Buscando en cualquier lugar me encuentro,
sin lugar donde caer muerto,
las piernas me flaquean,
no puedo seguir corriendo,
no puedo seguir huyendo.

Mi gran obsesión es saber
que ni yo ya me entiendo.

Dejo de correr y creo estar en el lugar correcto,
sin pensarlo, allí mismo lo intento.
Tengo miedo,
no puedo entenderlo,
perdido de nuevo me encuentro.

Mi gran obsesión es saber
que ni yo ya me entiendo.

Y es que,
como si hoja de arbol
deslizandose en el viento
fuese yo en este momento,
dejare a un lado ya el intento,
de llegar a mi propio entendimiento,
y permitire que sea ahora el aire
el que decida donde caere primero.

Y es que,
como si hoja de arbol
que se desliz0 en el viento
fuese yo en este momento,
y que encontro en el suelo
el lugar donde conseguir reposo,
esperare nada pesaroso
el soplo de un aire novedoso.

¿Y si la espera trae consigo
un viento tormentoso?
¿Sabeís lo que os digo?
Qué le den por culo
no quiero mas agobio.

¿Y si la espera trae consigo
un viento amistoso?
¿Sabeís lo que os digo?
Qué le den por culo
no quiero solo amistad

¿Y si la espera trae consigo
risas por este poema?
¿Sabeís lo que os digo?
Qué os den por culo,
ni soy poeta ni lo intento


En fin, supongo que esta entrada la terminare por borrar, ni me convence ni expresa nada exactamente de lo que quiero mostrar y sobretodo.... Que malo soy creando poesia!!! Quiza haya que decir que he puesto lo primero que se me iba ocurriendo, pero aun eso, soy malo....

lunes, 19 de enero de 2009

Nieve

Al sonido de hevia vuelvo a intentar que mis palabras aparezcan, mas muy difícil veo que esta vez lo consiga..



No se que me pasa últimamente, la nieve cae pocas veces pero cuando cae, cae con fuerza, y lo peor es que sabemos que esa nieve desaparecerá. Desaparecerá el frío, los resbalones, las caídas, desaparecerán los resfriados, desaparecerá el dolor de cabeza.. Aun eso, nos encanta la nieve, nos encanta quedarnos parados y dejar que se funda con nosotros hasta que se deshiele, nos encanta ver como cae, ver como surge desde algún lugar infinito que no sabemos donde se encuentra exactamente.

La nieve cubre ya mi pecho y me encanta, pero al mismo tiempo me quema clavándome sus filos, como si de hielo se tratase, atacando su lugar de nacimiento. Su puro color blanco, vuelve nublosa mi oscura vista, vuelve nublosa mi mente tranzando caminos grises que antes no existían, en la claridad del negro que todo en ella, antes de eso, cubría.

Su fina caída ya paro hace mucho tiempo, ni siquiera duro tanto, pero yo aun recuerdo su dulce roce.

Es bonito pensar que siempre nevará, pero cuando vives en una ciudad es difícil que nieve, aquí solo veo lluvia. Además siempre habrá montañas, montañas más altas que tu ciudad, donde si nevara y aunque vivas en la cima siempre habrá algunas más altas donde la nieve caerá.

Quizá algunos nos debamos conformar con la lluvia, no es tan pura ni tan bella pero tiene su encanto. ¿Qué otra cosa me queda?, ¡Soy un hombre de ciudad! Posiblemente pudiese vivir en la montaña más alta que existiese, más alta que ninguna montaña aún conocida, mi propia montaña, pero.. supongo que me da miedo... no se me da bien escalar si no puedo llegar a la cima.

Además es tarde, la nieve ha vuelto a caer en lo alto de la montaña. Supongo que me conformare con saber que la nieve siempre caerá en las montañas y la lluvia en la ciudad.

Pero sobretodo, no olvidare que hasta en las ciudades nieva.

jueves, 15 de enero de 2009

HEVIA


Recuerdos y pasiones son trasladados en la música , guiados tras un soplo que dirige mis pensamientos, estos empiezan a fluir y a coger forma para poder huir, para poder ser escuchados. Al igual que en la gaita se convierte en música cada soplo, a través de mis dedos se convierten estos, mis locos pensamientos, en palabras.

Recuerdos de mi niñez afloran en cada nota, en cada canción que el CD me propone. Recuerdos de momentos en los que su melodía me acompañaba antes de dormir, en los que me acunaba bajo su sonido y me hacia transportarme al mundo de los sueños.

No se si tiene algo que ver, pero volver a escucharlo a estas horas y con tanto cansancio acumulado quizá provoque que recuerde algunos sueños. Siempre empezaban igual, estela de humo, de muchos colores, no oscuros y deprimentes, humos de colores, morados azules, amarillos, estrellas y planetas a mi alrededor. Me encontraba en medio de un universo que desconocía pero que me era muy familiar pues todas las noches volvía a aparecer en él. Era un universo inmenso, sin limites aparentes formado por todo lo ya dicho y cuyo color era el morado no el negro. Cuando me empezaba a acostumbrar a flotar en el vacío veía una puerta, me dirigía ella, era grande, enorme para una persona tan pequeña como yo, me acercaba a ella se abría y empezaba la aventura. Entonces tenia que escoger, escogía soñar y tras ello entraba en un túnel, un túnel que recorría a velocidades mayores que la de la luz, miles de kilómetros, pero que para mi apenas eran segundos, y me transportaban al profundo sueño. Conforme mas me acercaba a la ultima parada, menos consciente era de lo sucedido, nunca he sido bueno recordando sueños, pero nunca olvidare este empiece, pues además fue repetido durante muchas ocasiones en mi niñez.


Dicen algunos que si te concentras en algo mucho antes de dormir puedes llegar a soñar con ello. Entonces esta noche pensare mucho en esto, y dejare que la música de Hevia me acompañe, como si de una banda sonora se tratase, en mi camino a través de mis sueños olvidados, y por que no, a través de mi infancia.


Olvidemos por una noche…


HEVIA, al otro lado

martes, 13 de enero de 2009

Leer y escribir

Mi primera entrada al blog y ya se muestran en mi las faltas de palabras, me cuesta tanto describir el tumulto de ideas que rondan en mi cabeza. Quizá no es el mejor empiece, ni la mejor entrada que haré, por tanto abriré mi blog con Nietzche y su Zaratrusta:


Leer y escribir

De todo cuanto se ha escrito yo solo valoro aquello que alguien ha escrito con su sangre. Escribe con sangre y te darás cuenta de que la sangre es espíritu. No es fácil comprender la sangre ajena: odio a los que leen por pasar el tiempo. Quien conoce al lector ya no le aporta nada. Un siglo más de lectores, y hasta el espíritu empezará a oler mal. El que todo el mundo tenga la oportunidad de aprender a leer a la larga echa a perder, no solo al que escribe, si no también al que piensa. En otro tiempo, el espíritu era Dios; luego se hizo hombre y ahora se ha hecho hasta plebe. Quien escribe con sangre y en forma de sentencias no lo hace para que le leamos, sino para que aprendamos de memoria sus escritos. En las montañas, el camino más corto es el que va de una cumbre a otra, pero, para recorrerlo, hay que tener unas piernas muy largas. Las sentencias han de ser cumbres; y aquellos a quienes van dirigidas han de ser hombres altos y robustos. El aire ligero y puro, el peligro al acecho y el espíritu lleno de una alegre maldad son cosas que se combinan bien entre sí. Quiero tener duendes a mi alrededor, pues soy valiente. El valor que ahuyenta los fantasmas termina creando sus propios duendes; es que al valor le encanta reírse. Yo ya no tengo nada en común con vosotros; lo que para vosotros es un nubarrón que presagia una tormenta, para mi es una nube que veo a mis pies, esa negrura y esa pesadez que me producen risa. Vosotros miráis hacia arriba cuando queréis elevaros; yo miro hacia abajo, porque ya estoy en las alturas. ¿Quién de vosotros puede reírse y al mismo tiempo estar en las alturas? Quien asciende las montañas más altas se ríe de todas las tragedias, ya sean reales o ficticias. Nuestra sabiduría nos quiere valientes, despreocupados, irónicos, violentos; dado que es mujer, solo ama a los guerreros. Vosotros me decís que la vida es una carga difícil de llevar. Pero, ¿de qué os sirve vuestro orgullo por la mañana y vuestra resignación por la noche? Claro que la vida es una carga dura de llevar, pero ¡no seáis tan delicados! Pues, para eso somos todos unos borricos y unos pollinos fuertes y sufridos. ¿Qué tenemos nosotros en común con el capullo de la rosa, que se echa a temblar en cuanto le cae encima una gota de rocío? En realidad, amamos la vida no porque estemos acostumbrados a vivir, sino porque estamos acostumbrados a amar. En el amor hay siempre algo de locura, pero también hay siempre algo de razón en la locura. Y yo, que soy amigo de la vida, pienso que las mariposas, las pompas de jabón y los hombres que son como ellas son los que más saben de la felicidad. Zaratrusta se pone a llorar y a cantar cuando ve revolotear a esas almitas ligeras, locas, encantadoras y volubles. Yo solo creería en un dios que supiese bailar. Y, cuando vi a mi demonio, lo encontré serio, grave, profundo y solemne; era el espíritu de la pesadez. Él es el que hace que las cosas se caigan. No se mata con la cólera, sino con la risa. ¡Adelante, matemos al espíritu de la pesadez! Desde que aprendí a andar no he hecho más que correr. Desde que aprendí a volar no espero a que me empujen para moverme de un sitio. Ahora soy ligero, ahora vuelo, ahora me veo por debajo de mí, ahora baila un dios por medio de mí.

Así hablo Zaratrusta

Quizá son palabras duras las que utiliza Nietzsche aquí, pero cada vez que leo este escrito no deja sino de sorprenderme la realmente razón que tiene en muchos aspectos. Una de las frases que mas me marcan es " odio a los que leen por pasar el tiempo", es una frase cruda que te muestra su forma de pensar y que a mas de uno, incluso a mi podría decirse, podría ofenderme, pero es su filosofía, en su filosofía trata de el superhombre, y este es alguien que actúa, que busca la sabiduría, alguien que debe darse cuenta de que lo mas importante es pensar por uno mismo y en este contexto si que le concedo que utilice la frase.

El tema de la escritura me resulto que podría funcionar para empezar con el blog, aun así no me identifico con la gente de la que habla, mis escritos aun son vagos, con falta de intención, ¿escritos con mi sangre?, ni siquiera me ocuparon mucho tiempo, supongo que Nietzsche nunca leería nada mio (obviando lo de que esta muerto y todo eso), pero aunque mi intención no descarta poder algún día estar a la altura, de momento intentare que esto guste a quien quiera que lo lea, pero sobretodo que me sirva a mi para expresarme.

Espero que mis próximas entradas sean algo mejores, pero he de admitir que no es un buen momento para empezar.