Respuesta a una carta inesperada

Querida anonima,

Has acertado completamente, me quede flipando al leer tu carta, quizá al principio pense que alguien se aventuraría a probar y escribir algo después de leer mi entrada, y puede que incluso alguien lo hiciese, pero la primera y única en escribirme a mi fuiste tú, y después de tantos meses ya dudaba incluso que alguien lo hiciese.

Parece que no me equivoque cuando lo escribí, encontrar una carta inesperada en el buzón me ha llenado de alegría y, el hecho de saber que esa persona y yo ni siquiera nos conozcamos, me ha dado fuerzas para volver a intentar sumergirme en este mundo de letras y pensamientos de nuevo.

Estoy de acuerdo contigo en que cierta culpa de la supuesta falta de "romanticismo" hoy en día se debe al miedo; pero, como tu dices, tampoco conviene darlo todo por una persona cualquiera, creo que simplemente tienes que ser como eres, y cuando alguien te importe de verdad podrás dejar por los suelos las escenas de películas romanticonas y sin hacer falta millones de recursos. A veces, como yo estoy aprendiendo, una tontería que apenas te quita unas horas, puede incluso hacer llorar de ilusión a alguien.

Solo se que eres de Barcelona y que tu nombre empieza por A, ya que no hay remitente alguno, aunque puede que esto lo haga más especial, el que posiblemente nunca sepa quien se aventuro a escribirme algo, pero si vuelves a leerme y te encuentras con esto, quiero darte las gracias por haberlo hecho, ha significado mucho para mi.

Con poco más que decir, reincito a toda la gente que llegue a esta entrada a que se atreva a escribir una carta a quien sea, a mi o a sus amigos o incluso a un nombre que aparezca en el listin telefónico, y que prueben la sensación, quien sabe a lo mejor incluso tu recibes una carta.

Mi más cordial saludo Srta. A.

Alex Lamas

¿Que coño ha pasado con el romanticismo?

¿Que coño ha pasado con el romanticismo?

¿Donde quedan todas esas cartas que nos enviábamos?

¿Recuerdas? Colgabas el teléfono y empezabas a escribirle(la) y no había mucho que contar pues acabas de terminar una conversación telefónica de dos horas pero un poco de intelecto, ganas y cariño era lo único que necesitabas.

Y luego llegabas un día a casa, mirabas en el buzón y había algo que no era publicidad o correo bancario. Yo creo que eso es una de las cosas que lo hace más especial, esperas de tal forma que no vayas a encontrar nunca nada interesante ahí que cuando lo haces te da una alegría inesperada.

Quizás las cartas no son más que otro obsequio de amor inventado, letras escritas y tras ello enviadas en un ferviente y febril momento de locura que con el paso del tiempo no significan nada pero nos gusta vivir ese engaño.

Incluso cuando 5 años después recoges tu habitación y empiezas a encontrar esas cartas y leerlas... Un viaje gratuito al pasado feliz o infeliz pero inmaduro que dice mucho más de ti en ocasiones que diarios o textos que escribieras antaño.

La nueva era tecnológica esta matando esto intentando mandar en impulsos electrónicos algo que se le hace grande, demasiado grande, mensajes que apenas significan nada, en los que apenas tienes que perder un minuto para leerlos y que luego posiblemente se perderán para no encontrarlos jamas.

No se, quizá sea un poco tarde para utilizar papel y boli pero incito a que si alguien me lee piense en alguien, amante, amigo, familiar, el que sea y le escriba una carta, y lo pruebe, no pierde nada.

Se que internet no es un buen sitio para ir dejando direcciones pero lo haré solo por una vez, si alguien se atreve aquí dejo también la mía.

C/ Generosidad Nº14 Portal B 2ºA 28041 Madrid

La juventud

Nicole hiding her head. (by Chloé Wallace)

El deseo que despierta en mi

es casi tan grande

como el temor que la tengo.

Con su suave caricia, ella,

inocencia, impaciencia,

boicotea mis muros de piedra.

Decribe sinuosos movimientos

se recrea jugando con el misterio

y esconde bajo su pecho el frasco

que envenena con su dulce mirada

[...sin terminar...]

La creación de las olas

Mientras recorro tumbado este inhóspito mar

aparecen sirenas y peces que me hacen recordar

que mientras me dejaba hundir y desaparecer,

en la más oscura jamás vista profundidad,

nunca abrí los ojos ni intente siquiera nadar.

Mientras recorro tumbado este inhóspito mar

crueles continuos torbellinos que resuenan sin parar

transportan sin piedad la condena que se me hizo pagar:

Solitario pirata de palo

que te hiciste a la mar

encontraste abundantes tesoros

imposibles de imaginar.

Solitario pirata de palo

que te hiciste a la mar

yacen junto a tus restos

todo lo que no supiste cuidar.

Solitario pirata de palo

que te hiciste a la mar

condenado eternamente

sin conocer jamás la paz.

Solitario pirata de palo

que te hiciste a la mar

por siempre en la superficie

quedarán torbellinos de espuma

destellos de la infinita batalla

que en el fondo habrás de librar.

Papel en sucio..

Es difícil encontrar las primeras palabras cuando te pones frente al ordenador e intentas empezar a escribir algo mientras en tu cabeza se acumulan miles de ideas.... como comenzar cuando ni siquiera todo esta conectado cuando quieres contarlo todo de una vez soltarlo y seguir y todo ello debe estar comprendido en un pequeño conjunto de palabras, no más de dos lineas que luego serán veinte pero cuya esencia seguirá habitando en esos dos primeros renglones.

Es tarde pero no quiero dejarlo para mañana, no quiero perder la oportunidad de contarlo todo y que nadie lo entienda, y que aquellos pocos que de paso visiten esto y se interesen en perder aquí su tiempo ni siquiera sepan de cerca los motivos o historias que hay detrás de cada una de las palabras.

Podría hablar de miles de cosas, de imágenes que se pasan ahora por mi cabeza y que me pregunto que han hecho que reaparezcan ahora... podría hablar de como la luna iluminaba la alta torre mientras sentado al alféizar de tu ventana dejaba que me rozase el aire mientras el tiempo pasaba y tu preocupada me esperabas dentro con cara de resignación. Podría hablar de cuando apoyados sobre el puente dejábamos caer nuestras piernas al vació y mientras vacilábamos por la altura dejábamos al aire que nos contase historias de nuestro pasado. Podría hablar de nocturnos escondites en medio del bosque donde danzábamos descalzos hasta la carretera y tumbados en ella mirábamos a la noche hasta que llegaba el alba. Podría hablar de noches de guitarra a orillas del canal y de zorros perdidos en medio de la ciudad. Podría hablar de Londres, de París, de Madrid. Podría hablar de haber estado enamorado pero nunca de haber amado.

La amistad y el amor

La amistad puede convertirse en amor. El amor en amistad. . . Nunca.

Albert Camus

La oscuridad acariciaba cada rincón del cuarto a excepción de un leve haz de luz que emanaba de su tristeza siguiendo un compás no muy acelerado que armonizaba con sus propios latidos.

Mientras encerrado en su dormitorio daba los últimos sorbos a la salud del tiempo pasado se martirizaba escuchando las mismas viejas canciones que danzaban al son primero de la pasión para pasar a la nostalgia con cada cambio ritmo y repasaba aquellos momentos del olvido encerrados bajo llave en su cuadernillo....

Escudo de Dagas

que gritan mi nombre

recubren tu cuerpo

que piden que abrace

y mientras mi sangre,

derramada,

tinta tus senos

cierro los ojos

y nunca más despierto.

.... Mientras las llamas terminaban de consumir las últimas letras y tan solo quedaban las cenizas, la pequeña estancia irradiaba una impetuosa luz brillante y ya no había salida mientras me extinguía junto a mis recuerdos en un mar de llamas azules de donde solo quedo un pequeño anillo de estrellas.

Otro paso más...

Y se alzo el telón y jugo su papel como mejor pudo y tras volverse a cerrar, con una silenciosa sonrisa y su mirada puesta al infinito salio de allí sin mirar atrás, caminando con fuerza, firmeza....

.

.

.

.

Hace unos meses, quizá ya un año, me tope con lo que creí un gran punto de inflexión en mi vida que ha ido cogiendo forma a lo largo de todo este tiempo. Lo que escribí aquella vez no sabía cuanto iba a suponer en mi conforme pasaban los meses. Hoy en otra nueva debacle de mi sistema a altas horas de la noche me encuentro de nuevo ante esta extraña criatura que disfruta desgranándome por dentro y que de nuevo me empuja a otro salto a mi etéreo vació interior en el que no existe caída, solo suspensión.

Mientras el despertar aparezca tarde o temprano, sea al alba o al anochecer y consiga eludir esta descuidada falta de motivación, origen, causa de mi acomodación, valdrá la pena seguir suspendido.

Por ello quiero volver felizmente a gritar que hoy, a estas altas horas de la noche he vuelto a despertar como en aquella ocasión y quiero volver a dejar constancia aquí para que no se me olvide algo que habita en mi cabeza, algo tan importante que es lo que me hace persona y que quiero que siga creciendo.

No se a donde ira a parar o como acabará esta primavera que dificilmente podrá ser obviada por todos aquellos que de alguna manera, directa o indirectamente, nos hemos visto envueltos en ella, pero pase lo que pase.. GRACIAS.

Y hasta aqui hoy,

espero volver a darle significado pronto a este pequeño trozo de mi en la red.

Diario de abordo. Dia 101 desde que comenzo la expedición.

Cada vez se consume más la vela...
El tiempo vuela aqui, pasa por delante sin que apenas te de tiempo a enterarte de cuan consumida esta y lo unico que puedes hacer es ver como poco a poco se va conviertiendo en NADA.
¿Nada esa es la palabra que lo simplifica todo? ¿la que he escogido?¿Porque la nada? ¿Importa eso ya?

La vela se ha consumido...
Quedan más, no muchas pero sabe que quedan más...

El ocaso llego de repente, todo ennegrecio, la oscuridad lo cubrió todo, hasta aquello que no le pertenecia ocultar, aquello fuera de su alcance, ahora incluso mi corazón o mi mente parecían haber perdido su brillo.

La sustituta ya ha comenzado a iluminar...

Por alguna razón el tiritar de aquel cirrio se había acoplado perfectamente al latir de mi centro vital.¿Quién sabe? Quizá cuando la última vela diera su último respiro y el fragor de aquel resplandor terminará pereciendo no fuera aquella sala la unica alli que perdiera su luz...

Mientras coloco la nueva vela en su sitio asignado intento dar orden a mis pensamientos...

Apenas ha cambiado nada en las últimas semanas sin embargo parece que la oscuridad se cierne cada vez más sobre mi y las reservas no paran de menguar. Todos los conatos de intentos de entablar comunicación con el exterior han fallado pero sigo percibiendolo... Hay algo entre aquel caos y cuando cierro los ojos a veces puedos sentir su abrazo, su perfume... perfume.
Intento llevar una cuenta exacta de los días que llevo encarcelado en esta trampa absurda pero la repititiva rutina en la que se ha convertido mi día a día me hace muy dificil conseguirlo.
Mi mente ha entrado en un coma permanente y apenas soy ya capaz de recitar siquiera nuevos versos que tanto me gustaban escribir.

Espera, aqui llegan.....................

Cernida sobre mi
Enemiga mia"Oscuridad"
de tu eco la pregunta oia
¿Que es lo que tu buscas aquí?

Cernida sobre mi
hallabaste tu Oscuridad
y que bien, que bien lo sabias
martirizandome tu a mi

Buscaba la vida buscaba.
Buscaba el camino a seguir.
Buscaba el tiempo perdido.
Arrojando el resto al olvido.

Sin gastar mis fuerzas luche
labrando mi porvenir
Pero erre en el camino
mi destino pues mi sino.

Mas respondiome ella
que si aqui al fin he de morir
sepa no fue por suya culpa

Que el que no quiere sentir
ver, tocar la realidad
solo él , culpable es de su fin.

.

Someday, I'd like you to say goodnight to me...
Then, she closed the door.

Una historia invernal

…Suspiros, jadeos, nuestras miradas se entrecruzan con ese íntimo brillo latiente que solo se deja ver en minimas ocasiones. De nuevo ojos cerrados, suspiros, jadeos…

…La siguiente vez que se cruzan, de sus ojos se extrae la angustia, un mar de soledad e inquietud. De esa vez ya no recuerdo si fueron minutos o un leve instante de infinita perdurabilidad. Los jadeos remiten, los ojos se vuelven a cerrar…

…Una lágrima asoma tras el oculto cristalino, aún encerrado, cerrado, cayendo suavemente a ras de su mejilla, rozando, abrazando, lo que de aquí a no hace mucho tiempo fuera de mis manos objeto. Mientras huye a la habitación contigua puedo oír como otras se le unen en su impetuosa caída. Suena el teléfono…

…Asomado a aquel balcón enciendo un cigarrillo. Puedo escuchar como habla con ÉL, puedo oír sus sonrisas, sus sueños también, ya no los nuestros, todo ello colándose bajo la ranura de la puerta, entrado en mis oídos y escapando por mi boca en una mezcla de humo y silenciosas maldiciones que vertiginosamente se precipitan al cielo cubierto, para desaparecer súbitamente tras el invernal paisaje, quiza algún café, alguna librería o una catedral . Cuelga. Entra de nuevo en la habitación…

…Entre abro los ojos, sigo abrazándola, aunque la duda al principio no era amiga de hacerlo, la estupidez quizá, el fetichismo o simplemente la sodomía del mártir terminaron ganando la batalla. Se empiezan a cerrar mis ojos. Se cierran del todo. No duermo. Vigilia…

…Tormenta de pensamientos, recuerdos...[...].Acaba la vigilia. Duermo…

…Abro los ojos. Despierto. Mi réquiem esta hecho. Un beso en la mejilla, suave, tranquilo, para no despertarla. Me asusto al ver con que frialdad le he dado ese último beso. Abrigo, cigarros, tengo todo. Las llaves esta vez se quedan en su cómoda. Por última vez me aventuro a pasearme a las orillas del río…

…Saco los cigarros, enciendo uno y continuo caminando. Comienzo a pensar. Detesto esa gente que pone candados en puentes en Italia, Paris, Londres... acumulándose unos junto a otros, ¿cuantos de ellos ya no significarán nada?. Detesto todos esos bo-bo*, si quizá siempre haya querido en el fondo ser como ellos, pero hoy, ese día los detestaba, malditos hijos de papa, también esos modernos sin sentido y sobretodo toda esa falta de intelectualidad, aunque quizá no sea esa la palabra que buscaba, que cada vez se veía en más jovenes y no solo en los pobres pokeros... Detesto ver como las interminables horas de espera en colas para entrar en algunos museos son provocadas por gente deseosa por ver cuadros como el de la señorita sonriente, alucinan viendo un cuadro con un circulo pintado y que dicen que les encanta Dali, aunque en el fondo saben que lo dicen porque queda bien decirlo. Detesto esa gente fría, muda, que pasean como zombies sin vida. Detesto ese maldito instrumento sonando en las calles, pero me paro, es esa cancioncita, saco unas monedas… Maldita sea, como recuerdo cuando ella lo tocaba… Maldita sea, no puedo odiarte. Es hora de marcharse. Apago el cigarro. Direccion: aeropuerto. Lugar: a cualquier otra parte.

*bo-bo: (bohemian bourgeois) En español Burgués bohemio, es una clasificación sociológica informal que describe a los miembros de un grupo social muy de moda en Francia, caracterizado por jóvenes, normalmente de buena familia que llevan un estilo que junta sus valores contraculturales "bohemios" y hippies.